Habitando el silencio. Diario (II).

Otra vez la ilusión de que me acompañan los insectos, celebrando mi presencia. Una mariposa verde y amarillo cadmio que al posarse simula ser una hoja me ha marcado el camino durante un trecho. Al llegar al punto de ayer, otra mariposa ha venido como una flecha, se me ha posado en el pie derecho,... Leer más →

Y celebran las aves el viento. Diario (I)

Todo lo que alcances a ver con tus ojos te pertenece, me digo. Aquí está la mano del hombre. Me pregunto: ¿qué vas a hacer? Quisiera ser pájaro, me digo. Y me siento como en un escenario en el que van apareciendo señales y en el que los pajaros, el viento y las semillas que... Leer más →

Yo, mujer, feliz me deseo

Hoy quiero ser poderosamente feliz.Y por eso lo digo y me contradigo y recupero unos versos en los que decreto: El (color) rojo nos salvaráde todas nuestras impúdicasbúsquedas de la felicidad.Me declaroabiertamente impúdica,buscando y encontrandola risa a cada paso.Me declaroROJA sangre,ROJA labio,ROJA corazón.... Como mujerque engendra a otra mujer,yo, mujer,te absuelvo a ti, mujer,de todos... Leer más →

¿Por qué ser feliz cuando puedes ser normal?

La primera vez que leí esta frase y su origen me entró un frío helado en el cuerpo que aún no se me ha quitado. Es una pregunta que me he hecho muchas veces, que me sigo haciendo, y que tiene además un significado doble y contradictorio. De cara a la galería Uno, cuando descubrí... Leer más →

Carta 61 (fragmento). Cartas a Olga. Consideraciones desde la prisión.

  26 de diciembre de 1980   (...) Me encuentro bien (pasadas las fiestas me darán de alta) y mentalmente estoy sereno. No sufro depresiones navideñas y si siento añoranza no lo demuestro, sé dominarme. (Por cierto: considero el dominio sobre uno mismo como algo sumamente importante; es una habilidad que, según me parece, acompaña... Leer más →

Una isla que finge ser barco

Penelope. (1849). Jacopo d’Andrea Escribo como tejo la vida. Suelto una palabra como se me escapa un punto. Anudo una palabra con otra como tendiendo un puente. Soy tejedora de la noche. Soy una isla. Y voy tejiendo palabras. La vida es un ovillo que, cuando se desata y pierde su ritmo circular, llega a... Leer más →

18 de abril: Saga lusa, relato de un viaje*

*Saga lusa. Relato de un viaje es el título del libro escrito por Adriana Calcanhoto en 2008 durante su gira por Portugal con su disco Maré y editado por la extinta Quasi Edições.   Porque hoje é sábado** He abierto el congelador sin ganas, me he encontrado un preparado para paella y lo he sacado... Leer más →

13 de abril: Retomando la lectura de “Cartas a Olga. Consideraciones desde la prisión”

Leyendo a Václav Havel en sus Cartas a Olga me pregunto si no estaremos perdiendo la capacidad de recrear al otro. Si estaremos desperdiciando la oportunidad de "enfocar mentalmente" a esas personas ahora ausentes y con las que hablamos frente a una pantalla que nos deslumbra y nos cambia el rostro a otro de un... Leer más →

7 de abril: Fuera de plano

Hoy me he visto a mí misma en una habitación con vistas a la distopía. No estaba segura si estaba viviéndolo o si estaba asistiendo a ella desde fuera. Me sentía algo así como yo misma aconteciendo fuera de plano. Fuera de plano, la posibilidad de pertenecer a otro planeta. Y no por el encierro,... Leer más →

2 de abril: La distancia

Cada vez que leo lo que he escrito en los días anteriores me parece marciano, muy lejano, como si le hubiera sucedido a otra persona, en otro lugar. Mientras escucho murmurar a los garbanzos, de madrugada, escribo.Cuando contaba mis días la semana del 28 de marzo, había perdido el sueño, pasaba las noches en estado... Leer más →

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