. . . Todo se escribe desde la cocina. Todo es incipiente. Detrás, el ligero movimiento, el mero impulso. Girar a un lado, girar al otro lado. La decisión que implica la caída de la hoja en este momento. El árbol que suelta, la gravedad que acierta, la tierra que acoge. El movimiento de laSigue leyendo «La medida de la cordura»
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Hay un dolor, aquí. Honrando mis orígenes.
. . . Hay un dolor, aquí. Deseo rendir un homenaje a mis ancestras, las que están cerquita en el árbol, y no logro escribir, a veces pasa. Hay algo que no he estado haciendo bien hoy. Me he desconectado en algún momento, me he desconectado de mí. Y las palabras se quedan a resguardoSigue leyendo «Hay un dolor, aquí. Honrando mis orígenes.»
buscando el bosque en la ciudad 