. ..Romero, enebro, lavanda, bergamota, palo de rosa…En paz, me doy lo que necesito.Así comienzo, así estoy. La esterilla, ¿qué mejor lugar?Para habitar: músculo, lápiz, cuaderno. Agua fresca, articulaciones,mente engrasada, dolores posibles. He escuchado música, he bailado.He practicado con T., armonizando.El sol, mientras tanto. (Y Café)La esterilla me acoge, siempre. Masaje, piel, músculo, me tengo,SigueSigue leyendo «En paz. Con este lápiz… y desde la esterilla»
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Enmarcando el año
De todo esto va 2023, de condensar, enmarcar, anotar. Pasar a limpio. De dar el lugar que corresponde a cada cosa. A cada parte de mí. Y voy por eso terminando el año colocando las cosas en su lugar. Voy colocando en lugares visibles mis hallazgos, consecuciones, intentos, viajes, y… Las proezas, casi milagros. NecesitoSigueSigue leyendo «Enmarcando el año»
Entrevistando a Martha Zein, narradora, creadora de La mar de abrazos
Martha Zein, narradora, creadora de La mar de abrazos, navegando por la costa griega, julio 2016. IMAGEN: De Emorlans – Trabajo propio, CC BY-SA 4.0 . Martha Zein, un ser que ha ido nutriendo con nácar las orillas de la herida, y nos lo entrega en forma de palabras: preciosas por su valor, también porSigueSigue leyendo «Entrevistando a Martha Zein, narradora, creadora de La mar de abrazos»
abençoada. 12 de março de 2021.
. .Me siento. Respiro. La tierra. Madera. Pino. Lo que ocurre es más importante que las palabras. Dejarme ser. Sentirme. . abençoada. .o espaço da palavra como uma planície aberta, imensa, erma, onde a marca da pena que cai no chão desenha uma linha leve de esperança na terra onde reposa. .e ali no sulcoSigueSigue leyendo «abençoada. 12 de março de 2021.»
Esa otra que no era yo
Estos días atrás me venía una sensación extraña, sentía algo así como que estaba «perdiendo la palabra», que no estaba siendo capaz de expresar tanto como estaba viviendo y con tanta intensidad. Las palabras no llegaban. Cuando las invocaba, queriendo saber qué tenía por dentro, para sacarlo, desaparecían, flotaban. Alejándose como un globo, se hacíanSigueSigue leyendo «Esa otra que no era yo»
Anotaciones en los márgenes
cuaderno en blanco . . . Repaso el último cuaderno, que comienza el 3 de noviembre, y voy haciendo anotaciones en los márgenes. Donde ponía: «Aún por descifrar», anoto: «Descifrado». Donde decía: «Deseo que…», corrijo: «Ya no». Anoto en algún margen: «¿Por qué no?». También: ¿Por qué sí?». Y en otros: «Ya pasó el momento».SigueSigue leyendo «Anotaciones en los márgenes»
El único camino de regreso es hacia una misma
N WIN Fru . . . He terminado “Fruta prohibida”. Cuando me quedo sin Jeanette Winterson me siento huérfana. Últimamente me siento huérfana a menudo. Como ella, de A a la Z, leyó uno tras otro todos los libros de literatura británica de la biblioteca de Lancashire, yo, uno tras otro, leo los libros delSigueSigue leyendo «El único camino de regreso es hacia una misma»
Espacios vacíos
Toda historia se narra para pertenecer.Cristina Fallarás, Honrarás a tu padre y a tu madre. . . Tengo que escribir esta crónica, tengo que devolver el libro a la biblioteca, no quiero dejar pasar la oportunidad. Fallarás habla de pertenecer, de pertenencia, de cuando decides pertenecer o no pertenecer. Se refiere a la familia. ASigueSigue leyendo «Espacios vacíos»
El cuerpo, ese lugar desde el que no me puedo esconder
Me llamo y vivo en un tiempo y un país levantados sobre el silencio. Además, tengo mi herida. (…) Las heridas las heredamos. El silencio las infecta. (…) Luego me hice mayor. Hacerse mayor consiste en acatar silencios y reventar silencios e ignorar silencios. Solo eso. Y la posibilidad de pertenecer o dejar de hacerlo.SigueSigue leyendo «El cuerpo, ese lugar desde el que no me puedo esconder»
(Os pássaros) Los pájaros
Oye qué extraños pájaros de nochetengo enfrente de la ventana:pájaros de gritos sobreagudos y salvajesel pecho color de aurora, el pico morado,hablan de noche, traende los abismos de la noche lenta y quietapalabras estridentes y crueles.Clavan en la luz de luna sus garrasy la respiración del terror desciendede sus alas pesadas. Sophia de Mello BreynerSigueSigue leyendo «(Os pássaros) Los pájaros»
buscando el bosque en la ciudad 